Lo sé porque yo he visto cosas que vosotros no creeríais, y en ocasiones veo muertos, y me encanta el olor de tus bragas por la mañana. Rendirme como un héroe heleno después de haberme puesto como Charlie con tío Sam. Tomar café y un vaso de zumo de naranja. Pero a lo que iba: los contenedores hablan y lo hacen con un tono hermidiano y flácido que no me gusta nada. Casi orweliano, como si aquello fuese todavía. Llámame loco, pero me quedo con cualquier verso del cansancio de Oliverio Girondo. O la brevedad de precipicio del "No te rindas" de Benedetti. ¿Aún estaremos a tiempo?
-"Eres un pureta desfasado", dices mientras clavas en mi pupila tu pupila azul... y yo mirando los labios donde nacieron.
Los contenedores claman al cielo. No me paro mucho a oírles, ¿sabes? pero su aliento pútrido me persigue vaya donde vaya. Viajar es regresar cada quién a su refugio "self". A su olivo. Pero los contenedores gritan, y lo hacen para no oírse, para no oírse cada uno a sí mismo, para no oírse los unos a los otros, y no me dejan dormir.
Sucede que yo me voy cansando de ser pasivo y soportarles repetir miles de veces la misma cantinela. Que si gangbangs de corruptelas amnistiadas, que si látigo de once placas para un concierto o un desahucio, que si paquete de reformas que son la cola de la pescadilla como desayuno, almuerzo, merienda y cena. Sírvase de ayer si es necesario.
Te digo yo que los contenedores hablan. Y mucho, por eso huele el mundo a lo que huele, y no huele a Rimbaud, ni a Bertold Brecht, ni va a oler nunca a Pablo Iglesias, por mucho que él en su onanismo se vea en la Moncloa con una fuente a lo Scarface. The world is mine...
-"Pues las encuestas le dan posibilidades..."
Vale, pero yo, que soy la última mierda, tengo los huevos suficientemente pelaos como para, como mínimo, opinar que las encuestas y toda la pinche parafernalia propagandística, nepótica y artificial que se montan los mass media, y todo el show must go on con fist-fucking por streaming o en portada en La Razón, pues como que me cae que son pura mamada de las élites, su establishment y la chingada de la madre que los parió. Demasiado espacio vital para tan poca morralla avariciosa, eso es lo que pasa. A mí, sinceramente, me apetece más dormir y descansar. Hoy pudo haber sido un buen día, incluso para Serrat. Pero es amigo de Sabina.
Los contenedores se atraen, pero por mucho que sean mil contenedores hablando, los contenedores apestan a fracaso en modo repeat "throughout human history". Eso sí, los contenedores hablan hasta cuando están callados. Tienen esa cualidad. Se necesita haber tenido nociones de cronopio y algo de experiencia en luchar contra molinos para soportarlo. Prefiero pasar mi vida oyendo TOOL y pateando sitios sin contenedores que hablen.
O mejor sin contenedores.
6-V-2015, Rebrotes de Angio
bonus track:
"Third Eye, Tool (intro)"
[Timothy Leary sample:]
Think for yourself
Question authority
Throughout human history, as our species has faced the frightening,
terrorizing fact that we do not know who we are,
[Timothy Leary sample:]
Think for yourself
Question authority
Throughout human history, as our species has faced the frightening,
terrorizing fact that we do not know who we are,
or where we are going in this ocean of chaos,
it has been the authorities, the political,
the religious, the educational authorities
who attempted to comfort us by
giving us order, rules, regulations,
giving us order, rules, regulations,
informing, forming in our minds their view of reality.
To think for yourself you must question authority
and learn how to put yourself in a state of vulnerable,
open-mindedness;
chaotic, confused, vulnerability to inform yourself.
Think for yourself.
Question authority.
chaotic, confused, vulnerability to inform yourself.
Think for yourself.
Question authority.
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